Proponte un plan interesante y luego descubre que no tienes tiempo para hacerlo. Proponte una idea ambiciosa para la realización de un spot, envíalo a la mierda porque hay cosas peores que hacer. Resérvate un finde lejos, lejos con el maromo, descubre que tampoco podrás.

Necesito que se termine ya mi contrato, el trabajo final de carrera, las optativas e irme a vivir debajo de un puente…

Y el domingo Jimmy Jazz y yo nos vamos a ver a Black Rebel Motochurris. Estoy entusiasmada. Y la noche de domingo no duermo, porque evidentemente, no cabe en la agenda. Pero la del lunes tampoco haciendo un manual de identidad corporativa, el martes grabando todo el día.

Encima se acerca la Navidad y la gente pretende que me ponga a reservar una noche diferente de la semana para reencontrarnos. Los del colegio, los del curro antiguo, los del curro, los del instituto, los de la universidad, la familia, la empresa familiar, los amigos de siempre, los amigos de ahora,…

Podría seguir horas y horas. Pero el resumen viene a ser que necesito un calendario mensual en formato A2.

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Sin embargo, la hiperactividad me pone en cierto modo. Antes era una apalancada de sofá. No concibo una vida desperdiciada sin hacer nada.

It’s the weight of the world, I know, as I struggle to be…whole.

Tom Waits me da las buenas noches.

Yo soy, como mucha otra gente, un enfermo musical. No se conducir sin musica, no se cocinar sin musica, no se limpiar mi cuarto sin musica, no se despertarme sin música, y ni siquiera sé irme a dormir sin música. Para esto último tengo muchos discos favoritos, pero sobresale de manera especial el último de Tom Waits, Orphans, y más concretamente el cd de Bawlers.

Tantas y tantas veces me he dormido escuchando ese disco que creo que he desarrollado un reflejo condicionado a sus canciones y cuando lo pongo mi cerebro ya sabe que es hora de desconectar. Y duermo bien, muy bien.

Ojalá me pudiera pasar todo el invierno en la cama y escuchando a Tom Waits.

Como siempre, la cura es un viernes etílico, un sábado triste y un domingo de McDonald’s en compañía, mientras una persona trata de evitarme a toda costa. Empieza otra semana peor que la anterior, otro fin de semana igual, otra semana peor, otro fin de semana con más drogas.

¿Pero cómo se puede ser tan…? La bilis me baila igual que las venas del cráneo de Otis Redding. Gracias por una semana más.

Todo lo que pido a la vida es una tia que se quite la ropa mientras suena AC/DC.

Mientras no tenga eso no me apetece mucho escribir.