Deja a dos cretinazos ir por el Poble Nou en dos Clios distintos, uno negro, uno gris. Deja que tramen, que pongan cada uno en su radio Tonight Tonight a la vez a toda castaña. Ponlos a cantar, a hacer el ridículo y que aceleren y que se maten a carreras por el Poble Nou.

Así termina una noche bonita. En la que una niña con un Clio negro y un niño con un Clio gris siguen en paralelo otro año más. Porque siempre fue, es y será. Por mucho baile del fist fucker, improvisaciones callejeras o chillidos tontos.

Te quiero, churriburri.

Mientras Barcelona apechugaba con Rufus Wainwright, en Getafe… oh sí, nena.

¿Qué más dan Loads, Reloads y su puñetera madre? Iba tan morada que las guitarras, el bajo y la batería se convertían en líneas imaginarias de colores cuando cerraba los ojos, que se entrecruzaban entre sí a ritmos acelerados. Empezaba a partirme el ojete. Me desgañitaba. Holy shit. Y a saco con las fogatas, fuegos artificiales y petardazos. Qué exageraos.

Todo fue hipergracioso hasta la vuelta al centro de Madrid. O el no tener huevos a encontrar a mi corazón de melón. En fin, otra experiencia brutal cuerpo-alma que relatar en el geriátrico.

Por lo demás, regresar a Madrid siempre mola. Recordar mazo de calles aunque me pierda la lucidez mental, fichar en los mismos garitos, dormir poquísimo y mal, apurar en los baretos, desbarajustes horarios y estados bastante perjudicados. El roadtrip, de rechupete. Y rock and roll.

PD: Éste también se apuntó. Fue increíble verlo en la grada VIP dándolo todo como un animalico de bellota.

Such a long time, huh? Como siempre, rollo lista de la compra rula más:

- Somos uno más en la familia.
- 6 kilos menos.
- Se acabó la raya del pelo al lado.
- Ya me pagan por diseñar.
- Por fin me van las relaciones serias.
- Por ello, ya tolero la disparidad de gustos musicales. Ah. L’amour.
- La vida de estudiante se termina.
- Paso el día en www.daft.ie.
- El Barça rompió mi corazón.
- Aprendí lo que es la paciencia yendo en coche cada mañana a trabajar a Barcelona.
- Mi coche y yo ya llevamos 20.000km juntos.
- Según mi iTunes, esta es la canción con la que más por culo he dado:

Resulta que un momento dado, mientras comía unas patatas fritas de desayuno/comida/merienda/cena de llegada pisé una mierda. No era una caca de perro de las duras que joden y punto. No. Era líquida, nauseabunda, con un color naranjoso. Me cagué en la virgen y en todos los santos. No había dios que se sacara tal cantidad de mierda. Y eran las únicas botas de piel que me llevé. Me contorsioné como una mongólica retando a la física, la densidad y la gravedad contra un cubo de basura.

Ese maldito pisotón apestoso inauguró un triunfal camino que ha durado hasta el día de hoy. Me corrí dos grandes juergas, me encontré 55€ en el baño del Rí Rá, gané unos 300€ de un premio, encontré una nueva posición laboral en diseño gráfico, cobré un trabajito audiovisual pendiente a razón de 1000€, me llamaron para decirme que tenía una matrícula de honor en la universidad resultando en unos 500€ más, un irlandés me enseñó que era el craic de verdad,… Chapeau. Y en sólo dos días.

La lluvia se llevó los restos que quedaron en la bota y sigo sumida en la neblina verde (y con unos cuantos euros de más)…

Siempre mola viajar. Descubres cosas nuevas, te metes fiestas nuevas, haces mil fotos y te piras deseando repetir esos 4 días de fábula.

Lo de hoy es diferente. Me voy para juzgar. Voy para catar, sopesar, imaginar cómo será. Voy para ver si será posible meter una pata en esa ciudad. Los enchufes varios han favorecido que sea posible conseguir un trabajo que es demasié (ya os diré) en un sitio que es demasié. El rollito no será el mismo, voy a medir si esa ciudad cumple mis expectativas.

Sólo me falta ir paseando en plan Colombo con la grabadora: “O’Connell Street, 19:24, posibilidades infinitas de estados etílicos“, “Liffey River, 12:24, ideal localización para echar la pota“, “St. Stephen’s Green, 10:03, fantástico paraje para hacer tai chi“.

Porque al final no es Estocoño, por una serie de casualidades, es Dublín.

Y llegó. El momento de volar del nido, tan temido y tan deseado por la joventuzz. Un conjunto de pequeñas casualidades me va a llevar hasta el jodido frío infernal. Un bonito traslado laboral…

Deseando que nada se tuerza - aunque está todo finiquitao por una vez - en unos meses - y espero que por sólo unos pocos para volar a otro lado menos acá - rockanrolearé la kasbah por allá.

JOY.

De porqué el 2007 fue la polla que te folla:

- Viajé lejos, viajé cerca, hacia aquí, hacia allá.
- Perdí unos cuantos kilos de más.
- Me saqué el carné y flipé con mi pedazo bólido.
- Encontré un curro überchachi. Y ahí continúo.
- Libertad remix.
- Espero ser tita de nuevo y amo a mi sobrino con todas mis fuerzas.
- Estuve rodeada de gente.
- Vi a mil grupos-paja-mental y me enamoré del aire.
- Jaroteé al lado de James Murphy y Danny Mommens.
- Reconocí mis defectos, los cambié.
- Salí, salí, salí, salí.
- Reí, reí, reí, reí.
- Abracé, abracé, abracé.

Para 2008, sólo quiero la misma claridad mental.

Van a cámara lenta, pero en realidad el metro va zumbando. Eso es Black Rebel Motorcycle Club, slow motion a toda hostia. La polla que te folla. Hubo American X. Y se marcaron los solos más hardcore de toda la noche. Y rockandroleé y brinqué con Jimmy Jazz, y lo fundí a base de codazos de reconocimiento. Y me dió con Whatever happened to my rock&roll. 1, 2, 1, 2, 3, 4.. Nena, nena, puro flavour.

Proponte un plan interesante y luego descubre que no tienes tiempo para hacerlo. Proponte una idea ambiciosa para la realización de un spot, envíalo a la mierda porque hay cosas peores que hacer. Resérvate un finde lejos, lejos con el maromo, descubre que tampoco podrás.

Necesito que se termine ya mi contrato, el trabajo final de carrera, las optativas e irme a vivir debajo de un puente…

Y el domingo Jimmy Jazz y yo nos vamos a ver a Black Rebel Motochurris. Estoy entusiasmada. Y la noche de domingo no duermo, porque evidentemente, no cabe en la agenda. Pero la del lunes tampoco haciendo un manual de identidad corporativa, el martes grabando todo el día.

Encima se acerca la Navidad y la gente pretende que me ponga a reservar una noche diferente de la semana para reencontrarnos. Los del colegio, los del curro antiguo, los del curro, los del instituto, los de la universidad, la familia, la empresa familiar, los amigos de siempre, los amigos de ahora,…

Podría seguir horas y horas. Pero el resumen viene a ser que necesito un calendario mensual en formato A2.

….

Sin embargo, la hiperactividad me pone en cierto modo. Antes era una apalancada de sofá. No concibo una vida desperdiciada sin hacer nada.

It’s the weight of the world, I know, as I struggle to be…whole.

Como siempre, la cura es un viernes etílico, un sábado triste y un domingo de McDonald’s en compañía, mientras una persona trata de evitarme a toda costa. Empieza otra semana peor que la anterior, otro fin de semana igual, otra semana peor, otro fin de semana con más drogas.

¿Pero cómo se puede ser tan…? La bilis me baila igual que las venas del cráneo de Otis Redding. Gracias por una semana más.

Siéntelo. Haz lo que tú creas siempre conveniente. Pero siéntelo, joder. Siéntelo en tus venas. Siente cómo se resquebrajan las cosas, cómo se vuelven a enfilar. Siente siente siente. Haz lo que sea, pero hazlo. Vive, pero vive en todos los malditos sentidos. Suéltate el pelo, que los otros hijos de puta no te avergüencen. Jamás frenes tu verborrea, chilla como una perra. Manda a la mierda a diestro y siniestro, tírate por un acantilado.

Whatever. Siempre mucho blablabla, pero poca acción.

Algo sí puedes hacer, escucha American X de Black Rebel Motorcycle Club y aplícate el cuento, escúchala entera, cierra los ojos durante nueve minutos y medio, con absoluta atención, viólate. [+]

Hace cosa de un mes regresé a mi trabajo anterior después de un tiempo de recesión y, joder, el ritmo ha cambiado de la hostia. El grupo para el que trabajo en esta empresa tan y tan gansa es diferente. Son personas de trato distinto, que les gusta que todo les venga hecho, o sino prepárate para la lapidación.

Aquí viene cuando el individuo se reconvierte. Todo en ti son miradas cándidas y sonrisas cordiales . A mi izquierda tengo al cretino que me puteó cuando aún era novata. Delante, un tío que se empeña en llamarme Marta. Detrás, una perraquilla que domina toda la planta y tiene cientos de contactos. A mi derecha, por suerte, tengo una planta mustia. Cuando vives en un estado de miedo y silencio - o te empeñas a creer en eso -, cuando de golpe la susodicha perraquilla de detrás viene a darte un beso te quedas a cuadros. Cuando el membrillo de la izquierda te invita a tomar un café, enbizcas a lo bárbaro. El de delante te llama por nombre y apellido. Y de golpe un día vienen a regar la planta a tu derecha.

Y el viernes, sin duda, fue genial. A parte de que un gabacho (ouch!) bastante mono me invitara al cine, mi manager-armario-empotrado-de-frankfurt me invitó a meterme una ruta por un proyecto de la hostia, un berenjenal bastante powerful que están montando en las instalaciones.

Pero, evidentemente, las cosas no vienen dadas solas. Sin miradas bobaliconas, ni sonrisas cubistas no habría… nada.

A Janie Jones le gusta copiarse de las cosas bonitas que hace su amigo Jimmy Jazz (quién, por cierto, no le coge el teléfono cuando va como una cuba). Aunque sea la segundona (y rencorosa).

1. The Rapture, por ser un todo, por ser la cosa más motivadora que pueda jamás existir.
2. Death Cab for Cutie, cuando dicen “a melody softly soaring through my atmosphere” en Soul Meets Body. Estados de ánimo permanentes.
3. Dream On de Aerosmith y creer que la tristeza no se escapa sola por la boca porque sí.
4. Pet, A Perfect Circle, 3:43, bom chicka wah wah.
5. Songs For The Deaf, o de un despertar resacoso con los QOTSA.
6. Blondie, Atomic. Chanananaaaaaaaaa. Saltando de puntillas.
7. Idem.
8. Neil Young.
9. Lover I Don’t Have to Love, un reto. Bright Eyes.
10. LCD Soundsystem, Too much love, y un whisky on the rocks.
11. Tener N.I.B. de Black Sabbath siempre a mano.
12. Arcade Fire en todos los sentidos posibles.
13. Trent Reznor corriéndose en mi oído diciendo que me quiere joder como a un animal.
14. The Faint, Agenda Suicide. O de cómo enlazar melodías y conseguir síncopes en mí.
15. Nancys Rubias, Corazón de hielo, por recordarme a las personitas que tanto amo de flor amarilla en pecho.
16. PJ y Thom, cuando sus voces se funden en The Mess We’re In. Él es una niña y ella lleva los pantalones.
17. I Wanna Be Adored, con Ian Brown brincando levemente, pausadamente, y yo flotando en esa neblina rosa, como en un juego triposo. The Stone Roses.
18. Ir conduciendo y encontrar rápidamente en el iPod Live Wire, de Muesli Crunch.
19. Meccamputechture.
20. Todo lo que contenga el Tyrannosaurus Hives de The Hives.
21. Your skull is red, por tenerla ahí, porque el Chino me la canta, me hace retroceder.
22. Long live rock&roll, Rainbow. It’s the leaaast that you could do.
23. El berrido de Dimension, la perorata posterior, el subidón, el subebaja, la vuelta a subir. Wolfmother.
24. 1979.
25. Muse, por hacerme llegar a conclusiones precipitadas y meter carpetazos continuamente. Butterflies and Hurricanes.

Change everything you are…

Sí, fui a una boda haciéndome pasar por otra persona porque a un amigo le habían dejado en la estacada. Esa noche fui Vero, una enfermera misionera y abogada. Las abuelas me adoraban. Nos cogíamos de la mano, nos hicimos carantoñas y adiós muy buenas.

Luego fui una pareja de recién casados fraudulenta en el Caribe. Los descuentos a toda costa molan mogollón y quedan simplemente justificados por mi región y bandera del pamtumaca. Fui la Señora de, durante una semana. Llevé un anillo falso y un certificado de matrimonio igual de falso.

Hace una semana un amigo me pidió que fuera su prometida fraudulenta en plan coña. Pero pensé, ¿qué coño? Tengo que meterme en una agencia para que me paguen y luego formar un sindicato.

Es simplemente maravilloso que los hombres necesiten de una buena mujerzuela para tapar huecos. Me encanta. Un día pensé que no mola nada en absoluto ser un hombre. El orgullo macho es fraudulento. Las buenas arpías mentirosas sí tenemos el poder.

Nota bene: Este es el inicio de futuros posts encomendados el uno al otro. Él me dice una canción y yo escribo un post y le encomiendo una nueva.

Jimmy Jazz no lo recordará, pero no hace mucho - y seguramente bajo el efecto de - acordamos casarnos si continuábamos por la maravillosa senda de la soltería hasta no-recuerdo-qué-edad. Si Julia Roberts también lo hace, nosotros también.

Está de puta madre, un marido ya garantizado, un horizonte menos gris a mis 64. Y el chico vale lo suyo. Es limpio, recogidito, sabe una infinidad de gags míticos, rockandrolea como un motherfucker y viste como un gentleman. Como regalo de bodas anticipado, ya te tengo un regalito, churriburri.

De lo que os quería yo hablar está relacionado. Veréis, la otra noche estaba desesperada en un festival gay, de ver cómo los hombres llevaban más maquillaje que yo y tacones aún más altos. Esa noche auguré un futuro negro para los matrimonios españoles. La mitad del país está descerebrado y comido por el 7777 y la otra mitad son gays escurridizos, mariliendres y engendros nocturnos con una cámara cosida a la mano para demostrar cuán muy destroyer son. ¿De verdad el ser humano tiene que mezclar su sangre con todo lo que está por venir?

La noche os va a comer el cerebro, jóvenes y jóvenas. Por ello, concertaros un esposo / esposa lo menos anómalo posible antes del fin de los días.

Don’t let him waste your time, pichabrava

Para contrastar con tanto rock-and-roleo, pop desgarrado y mariconadas varias - junto con esta dejadez de mi camarada y mía, voy a resucitarme en forma de electrónica… y de rap.

Porque a mí Kanye West me genera simpatía, ¿fale?

Y cuatro temas suyos, son cuatro temas que me han tenido enganchada, por souleros, por descaradamente rítmicos, por lo que sea. La última, ha sido mezclar el “Harder, Better, Faster, Stronger” para sacar una chanson de esas para ir en Lamborghini amarillo por las calles de Santa Monica. De todos modos, siempre lo confundo con Puff Daddy, Diddy, Daddy Cool, Dody Al-Fayed, lo que sea. Sin embargo, tiene una ligera diferencia, una dulce cara de pan de kilo bastante considerable.

Por otro lado, Me encanta que líe grandes pollos porque no gana premios que cree merecer como en los últimos VMAs de la MTV. Que también líe la de su puta madre porque la sidosa de Britney (Inciso: cómo me froto las pezuñas ante tanta decadencia, gracias!) actúa 5 minutos endrongada total y a él lo dejan en segundo lugar para actuar en otro auditorio. Y no es la primera vez que se calientan las pelotas. La anterior vez fue cuando este video no ganó el spaceman de la MTV. “Pero sí yo tengo a Pamela Anderson!” dijo en plena encabronación.

El tipo me cae bien, es un jipijopero con actitud de Mötley Crüe (Muesli Crunch). Fuck MTV! I’m not coming to MTV, get fucking Britney Spears!

Como guinda, la susodicha canción y el ex aequo video algo horteroide:

La paradoja del cumpleaños establece que si hay 23 personas reunidas, hay una probabilidad del 50,7% de que al menos dos personas de ellas cumplan años el mismo día. Para 60 o más personas la probabilidad es mayor del 99%.

Hoy somos 4. Entre otras muchas cosas.

Y ya está. Porque lo que menos me gusta hacer es reflexionar en un día tan hermoso como hoy.

Dentro de mi nuevo modus vivendi de gimnasio femenino non stop he descubierto cosas asombrosas.

Especialmente me repele una señora anciana que siempre, siempre, siempre está ahí, vayas a la hora que vayas. Con su pelo cardado color berenjena, sus aros de oro, su chándal de lycra de sordomuda, maquillaje incrustado en sus pieles de pelleja. Me parece genial que quiera estar en forma a su edad, pero lo que necesito saber es lo mucho y mucho que fornica con su marido gracias a su nueva adquirida forma física.

¿Qué más se le puede pedir a un gimnasio femenino? A cambio de no aguantar a mini-Rambos chulos de gimnasio, tienes que toparte con veinte viejas cacareando en las bicicletas a 2km/h viendo Yo soy Bea, la mesa de revista llena de Quémedices y conversaciones sobre fornicaciones, estrías, cesáreas, menopausias… Demasiada liberación femenina. Ante esto, procédase a enajenación musical.

En próximos capítulos: Cosas que hacer en los vestuarios cuando estás en cueros: depilación de ingles con pinzas y, sobre todo, Cómo peinarte en cuclillas y en pelotas: cardados, recogidos rocieros y bigudíes.

Donde trabajo siempre hay un aura especial. Esta jodida multinacional americana nos debe gasear por los conductos del aire. Este gas me mata, hace que todos los hombres se conviertan en unos dioses del sexo por mucho que lleven calculadoras en los bolsillos de sus camisas de rayas. El maldito gas hace que no paremos de hablar de sexo, sexo y más sexo. Que tengamos ganas de abalanzarnos sobre cualquier ficus. Que nos hace echar cuentas de que tenemos 1000 hombres por barba. Que nos convirtamos en obreras de la construcción user friendly.

Aquí hay demasiado hombre, demasiado gas, demasiado roce. Está bien, necesito pirarme. Me voy al Caribe. De luna de miel. Los aires huracanados seguro que acaban de quitar el gas que tengo en los bronquios. Hasta más ver.

LINK - El video apesta, la canción me gasea.

Anoche tuve el sueño más sensual y largo de toda mi vida. Sí, un sueño de los cerdos. Me he levantado casi febril.

Me he quedado en la cama mirando al techo y mordiéndome los labios. Y ha venido mi sobrino a cortar el rollo y enseñarme que su muñeco tenía cuca.

Cuando voy como una puta cuba escribo mensajes. A diestro y siniestro. Sobre todo a la gente que es fácil de encontrar en la agenda… Y en la gente en la que me da por pensar toda ida. Yo no soy de dar abrazos y exaltar la amistad; soy de coger el móvil con un ojo cerrado y enfocando con el otro… y encabronarme.

Luego por las mañanas me levanto asqueada, con pésimo sabor de boca y sentido de la orientación y veo en el móvil mensajes indescifrables en borradores sin poderse enviar y mensajes enviados de lo más psicópata. Luego es gracioso ver la factura con puntos álgidos a las cuatro de la mañana. A veces me equivoco de destinatario, otras asedio a la persona hasta que me ningunea y otros son fijos y fichan cada borrachera.

El sábado tengo una fiesta.

Yeah, karma’s a fact, that shit’ll come back someday
And I’ll be like… like I give a fuck

El summum de ser una obsesionada de la música es tener la música para los eventos más oportunidades de tu vida: bodas, primeras veces y las de después, graduaciones, fiestas, velatorios… Todas son una mierda, la única que interesa es la canción que suene cuando estés muerto. La canción por la que quieras que te recuerden, que sea capaz de exprimir todos los momentos de tu vida y que se yuxtaponga con tu personalidad. Debe ser lo más de lo más y requiere de mucha atención y preparación.

A mí lo que me interesa es la canción que tiene que sonar dentro de mi cabeza mientras me alzo al cielo, la exquisita banda sonora que me alce mientras dejo el dolor y levito lentamente rodeada de humo blanco y serpentinas. La canción que me de el orgasmo más increíble de mi vida. Eso es lo que busco, lo máximo, la elevación del alma, el nirvana, la experiencia religiosa.

Sé que me queda poco para imaginar cuál será, tengo el tracklist de mi vida semiacabado.

Hace poco Jimmy Jazz y yo jugamos a un juego muy estimulante. Consistía en decir sucesos importantes de nuestras vidas por años, a lo quid pro quo, rápidamente y sin pensarlo. Era rápido y divertido, sobre todo entre la humareda de humo de su salón ikea: “tuve mi primer beso”, “me fumé el primer porro con mi padre, y el segundo”,…

Cuando ya habíamos agotado todos los años posibles y por haber, empezamos con la mitad de 2007 que ya llevamos. Me parece que en sólo 6 meses he recobrado vida humana y de nuevo me he visto reflejada en él. Porque no sé cómo coño, nos suceden copiadas. A veces me asusta… Lo que saqué a relucir es que en 6 meses ha habido mucho progreso humano, increíble y sorpresivamente. A veces no me reconozco, pero sigo encantada de haberme conocido.

Y cuando me siento así, como en un anuncio de compresas, entonces me da eso… esa cosa rara que me pasa a veces cuando me enajeno con las canciones muy muy pájaras. Escucho Keep the car running y me siento como si estuviera en Menorca de nuevo, asomada entre las rocas de Fornells, con la brisa en la cara y flipándolo en colores. Y lo único que has necesitado para ser feliz es viento y canción.

Imaginad la situación. Hay dos personas, una en cada punta de una mesa, amigos desde hace años, ligeramente avergonzadas y sumidos en un aura de silencio y tensión que se podría cortar con un cuchillo. Aparece un tercer sujeto, que algo ebrio, se dedica a lanzar gracietas y metáforas para avergonzarlos aún más en una especie de tónica de amor adolescente. Hoy me toca ser la protagonista de mejillas sonrosadas, corazón palpitante y con pelo siempre en movimiento gracias a un oompa-loompa que carga todo el día con un secador de pelo. En otra película, yo sería esa tocacojones.

Todo bien hasta que empieza a lanzar metáforas de grullas y serpientes. Todo queda disimulado hasta que el empanadillas oficial del grupo pregunta de qué coño están hablando. Y lo lanza en crudo.

Hachazo.

Reí por no llorar. Yo no soy una chica Cosmo. Estas cosas con la edad se tienen que sobrellevar. Me arrugué en la silla de plástico hasta querer escurrirme por los agujeritos. Jodidamente expuesta. Y saqué la moraleja: no más tocar los huevos por tocar. Y saqué otra: fóllatelo y piérdele respeto al asunto.

Hail the King and Queen
Queen Bee and Baby Duck
Hail! Stop!

Son las 7 y 13 de la mañana. Me he duchado, me he quitado el rímel de los párpados, y aún no he encontrado la paz interior. Vengo de una de las mejores experiencias sensoriales DE MI PUTA VIDA.

Después de que dos gotas de sudor de la diosa Beth Ditto me cayeran en los hombros, que me diera un chungazo mientras sonaba Star Guitar, de estar cinco minutos sin parar de botar con Heat Dies Down, aún no puedo con mi alma. Ni puedo olvidar decirle un hello algo gilipollesco a James Murphy, mientras tocaban All Sparks, ni cuando un hombre con celo en los pezones bailaba para sólo unos pocos mientras un calvo con un violín me hipnotizara. Ni cuando estuve una hora silbando las canciones, con los ojos cerrados y los brazos en el aire.

Ni esa vez en que bailé Space Island con un tío vestido de tenista.

Ni cuando un tipo me comió la boca con Rebellion y nos abrazamos y nos vino el subidon de brazos al aire y viva el amor.

Papa, aún no me puedo dormir. Aún no.

Sleeping in is giving in,
no matter what the time is,
sleeping in is giving in,
so lift those heavy eyelids.