Tengo que ser un estudiante aplicado. Tengo que buscar un trabajo que se adecue a mi poco tiempo, al mismo tiempo que me proporcione experiencia en el sector. Tengo que ser un hijo/hermano ideal y asistir a comidas familiares en domingo. Tengo que salir de fiesta. Tengo que vestir a la última. Tengo que hacer fotos a todos. Tengo que contestar mensajes de móvil. Tengo que ver como la tía que me gusta no me hace caso. Tengo que llegar puntual. Tengo que lavarme las manos después de ir al lavabo.

A veces te das cuenta de que la gente te exige constamente; quieren que seas, quieren que hagas, y si no les decepcionas.

Si en lugar de estudiar, buscarme un futuro, y cultivar las buenas y sanas relaciones sociales, estuviera por ahi emborrachandome, follando entre los arbustos, perdiendo dinero en el póker, corriendo desnudo…. ¿por qué no? Tengo un máster en decepcionar a la gente. A veces me apetece empezar a hacer las cosas a lo grande.

Algún día los chistes de pedos dominarán el mundo y entonces todos los que renegasteis de ellos estareis jodidos.

Nota bene: Este es el inicio de futuros posts encomendados el uno al otro. Él me dice una canción y yo escribo un post y le encomiendo una nueva.

Jimmy Jazz no lo recordará, pero no hace mucho - y seguramente bajo el efecto de - acordamos casarnos si continuábamos por la maravillosa senda de la soltería hasta no-recuerdo-qué-edad. Si Julia Roberts también lo hace, nosotros también.

Está de puta madre, un marido ya garantizado, un horizonte menos gris a mis 64. Y el chico vale lo suyo. Es limpio, recogidito, sabe una infinidad de gags míticos, rockandrolea como un motherfucker y viste como un gentleman. Como regalo de bodas anticipado, ya te tengo un regalito, churriburri.

De lo que os quería yo hablar está relacionado. Veréis, la otra noche estaba desesperada en un festival gay, de ver cómo los hombres llevaban más maquillaje que yo y tacones aún más altos. Esa noche auguré un futuro negro para los matrimonios españoles. La mitad del país está descerebrado y comido por el 7777 y la otra mitad son gays escurridizos, mariliendres y engendros nocturnos con una cámara cosida a la mano para demostrar cuán muy destroyer son. ¿De verdad el ser humano tiene que mezclar su sangre con todo lo que está por venir?

La noche os va a comer el cerebro, jóvenes y jóvenas. Por ello, concertaros un esposo / esposa lo menos anómalo posible antes del fin de los días.

Don’t let him waste your time, pichabrava

Últimamente me lo paso genial cuando salgo de noche. Creo que, en ese aspecto, es el mejor momento de mi vida. Antes acostumbraba a ir a sitios donde la música no me gustaba, o a sitios donde me gustaba la música pero con gente con la que no me lo pasaba bien. Ahora la música es buena y la compañía me respalda.

Es por eso que me cuesta imaginar aún más que nunca cómo será mi vida cuando tenga cuarenta años. Yo no creo que pueda ser tan feliz con mujer e hijos como lo soy cuando salgo de fiesta; Bebo, tanto que luego es imposible ligar; Siempre llevo drogas encima, si un perro policía me olfateara se volvería loco; Grabo vídeos haciendo el payaso en el metro; Bailo como me da la gana y durante todo el tiempo que quiera; Me dejo la voz cantando “Berlin” de Black Rebel Motorcycle Club. Esto es vida, pienso siempre en los momentos álgidos, empapado en sudor.

No imagino otra vida mejor. Ya sé lo que es quedarse en casa a ver pelis, y las cenas románticas, y despertarse un domingo por la mañana temprano y aprovechar el tiempo. No hay punto de comparación, y no quiero renunciar a esto.

Esta tarde mientras acarreaba con un sofá de más de 50 kilos he escuchado por el hilo musical del almacén Bohemian like you de los Dandy Warhols. No me he sentido muy bohemio, más bien nada bohemio. Aunque lea a Henry Miller, me drogue, y beba vino tinto, sigo siendo un proletario como todo el mundo. Asco de vida.

Donde trabajo siempre hay un aura especial. Esta jodida multinacional americana nos debe gasear por los conductos del aire. Este gas me mata, hace que todos los hombres se conviertan en unos dioses del sexo por mucho que lleven calculadoras en los bolsillos de sus camisas de rayas. El maldito gas hace que no paremos de hablar de sexo, sexo y más sexo. Que tengamos ganas de abalanzarnos sobre cualquier ficus. Que nos hace echar cuentas de que tenemos 1000 hombres por barba. Que nos convirtamos en obreras de la construcción user friendly.

Aquí hay demasiado hombre, demasiado gas, demasiado roce. Está bien, necesito pirarme. Me voy al Caribe. De luna de miel. Los aires huracanados seguro que acaban de quitar el gas que tengo en los bronquios. Hasta más ver.

LINK - El video apesta, la canción me gasea.

Mañana cumplo 24 años. Llevo unos días pensando en el rollo este de hacerse mayor, como me pasa cada año, pero en el fondo me la sopla bastante mi cumpleaños, como cada año. No voy a celebrarlo y ni siquiera me voy a cabrear con las personas que deberian recordar esta fecha y no lo van a hacer, que seguramente serán muchas.

En realidad da igual que tenga 24 años porque sigo siendo igual de inmaduro y aunque han pasado bastantes cosas en mi vida no he aprendido gran cosa. Sigo cayendo en los mismos errores y lamentándome por los mismos defectos.

Cuando crezca, seré alguien estable, como dice la canción de Garbage. De momento aunque los años vayan aumentando no estoy creciendo. Por eso me la pela este dia.

Nos venden mierda que ni siquiera podemos permitirnos. Compramos revistas con gente guapa en la portada y colgamos sus fotos en nuestras paredes. Nos dicen que Brad Pitt y Angelina Jolie son los guapos y nosotros nos lo creemos, y encima nos frustramos porque no podemos ser como ellos. Maquillan el significado de la palabra belleza para vendernos lo que quieren, para que no sepamos realmente lo que la belleza es.

La belleza es PJ Harvey y Nick Cave cantando Henry Lee. Y podemos ser como ellos. Deberíamos ser como ellos.

Anoche tuve el sueño más sensual y largo de toda mi vida. Sí, un sueño de los cerdos. Me he levantado casi febril.

Me he quedado en la cama mirando al techo y mordiéndome los labios. Y ha venido mi sobrino a cortar el rollo y enseñarme que su muñeco tenía cuca.

Ayer era 7 de julio de 2007. 07/07/07. ¿Mi número de la suerte? El siete. En principio, hoy/ayer me tendrían que haber pasado un sinfín de cosas maravillosas. Me da la impresión de cuando se acerca un día importante, nos da por pensar que toda nuestra existencia se tiene que solucionar ese día (fin de año, san valentín, hanukkah…). La puta manía de siempre de ensoñarse con algo. Fuck it. He llegado a casa y sigo siendo la misma perra que habla dos tonos por encima y que no para de meter la gamba.

Pero es que me da por ser positiva y me ensueño con ver mariposas aletear, ardillas que se posan en mis hombros, bosques ardiendo o patitos que se cuelan por el hueco de las alcantarillas.

I think you might and I hope you do
come across the line you drew

Yo odiaba los coches y la velocidad. Era feliz en con mi transporte público y no imaginaba que algún día diría esto: Me encanta conducir. Esa una sensación indescriptible de poder y de libertad. Desde que tengo coche voy donde quiero cuando quiero, y voy rápido. Además me encanta conducir solo, con mi música, canturreando, sin preocupaciones. Cuando llevo a alguien conmigo tengo que procurar conducir de forma prudente, pero dentro de mí hay un demonio que sólo sabe pisar el acelerador.

Yo no lucho contra los demonios de mi interior, dejo que me lleven. Toma nota pequeño saltamontes.

Me voy a londres a mediado de julio, ya es oficial, y esta vez me voy a hacer una foto enseñando el culo en el 10 de Downing Street.

‘Cause tourists are money…

Me dicen que ya no soy tan mala perra, sonrío a la gente que acabo de conocer, me estoy planteando estudiar empresariales (oh, fuck), paso del diseño gráfico, voy vestida cuca tal y como dice quién me trajo al mundo y mi proporción hardrockera versus popera está en detrimiento. Saber lo que quieres mola, aunque te alejes de ser una persona que mola. Es una jodida diatriba mental. Querer ser, tener que ser, el TENER y el SER.

Choose life, choose a job, choose a career, choose a fucking big television. Me gustaría ser la guay que dijera “I chose not to choose life”, como Renton. Todos acabamos escogiendo vida, preferimos ser fotocopias en blanco y negro. Sólo quiero…

Hey you, are you trying to be mean?
If you live with apes, man, it’s hard to be clean

Esta semana llevo fatal el sueño, en parte por estar trabajando por la noche, pero sobretodo por haber dormido dos horas el pasado domingo y catorce al día siguiente (las drogas son malísimas para eso, puto Anti-Sonar).

Siempre he pensado que seria genial no necesitar dormir nunca y jamás estar cansado, dormir sólo por placer. Eso lo pienso, claro está, cuando tengo tantas cosas que hacer que los días se me quedan cortos, pero el mundo no está preparado para la gente sin sueño. A veces no hay nada que hacer. Las cosas interesantes que se hacen en un día se concentran todas en un período de tiempo bastante reducido. Ahora por ejemplo son las siete y media de la mañana de un viernes y todo lo que puedo hacer es escribir aquí. No hay nadie con quien me pueda ir a tomar un café, ni nadie que esté de humor para hablar por teléfono, ni tiendas abiertas, ni nada interesante que ver en la tele, ni puedo poner la música muy alta….

Internet es lo único que nunca duerme, pero esto no es vida sino una evasión de la vida. No lo olvides.

Insomnia please release me and let me dream of
Makin’ mad love to my girl on the heath
Tearin’ off tights with my teeth

Siempre nos intentan convencer de que todo cambio es bueno, que evolucionar es sano y gratificante. Me gusta modificar las fichas del tablero, me cargo una minucia, creo otra que me machaca, luego te destrozo yo a ti, paro para fumarme un cigarrillo y luego me monto una película. En bucle.

Ya me he cargado varios botijos, jarrones e incluso copas de cristal de Bohemia. Me quedan muchísimos por romper. No, no hablo de blogs. Sólo intento ser sutil y no parecer la superficial de siempre.

Porque esto es sólo el escaparate. El escaparate de lo mejor de cada casa.

All that we were is gone, we have to hold on
When all our hope is gone, we have to hold on

Lo que cuesta siempre es romper el hielo, después todo viene rodado.

Me gusta la idea de escribir junto a Janie Jones porque nuestras vidas, aunque casi siempre separadas, tienen, han tenido, y seguramente seguirán teniendo, una extraña conexión llena de similitudes. Brindo por ella y por nuestras buenas ideas con una imaginaria pinta de Guinness.

I’m doing this for you
Because it’s easier to lose
And it’s hard to face the truth
When you think you’re dying

Paz, amor y death metal para todos.