Siempre mola viajar. Descubres cosas nuevas, te metes fiestas nuevas, haces mil fotos y te piras deseando repetir esos 4 días de fábula.
Lo de hoy es diferente. Me voy para juzgar. Voy para catar, sopesar, imaginar cómo será. Voy para ver si será posible meter una pata en esa ciudad. Los enchufes varios han favorecido que sea posible conseguir un trabajo que es demasié (ya os diré) en un sitio que es demasié. El rollito no será el mismo, voy a medir si esa ciudad cumple mis expectativas.
Sólo me falta ir paseando en plan Colombo con la grabadora: “O’Connell Street, 19:24, posibilidades infinitas de estados etílicos“, “Liffey River, 12:24, ideal localización para echar la pota“, “St. Stephen’s Green, 10:03, fantástico paraje para hacer tai chi“.
Porque al final no es Estocoño, por una serie de casualidades, es Dublín.
Hay un chico que a los 17 años era demasiado guay para hacer la selectividad. La universidad es una fábrica de inútiles, pensaba, y sus aspiraciones bohemias le llevaban por otros caminos.
Tras deambular unos años entre cursos desaprovechados y el mundo laboral ese chico que tiene ahora 24 años se siente imbécil cuando a las ocho y media de la mañana entra al instituto rodeado de niños de la ESO. Cierto es que luego en la clase del ciclo que estudia la edad media se equilibra con la suya, pero mientras el bohemio reformado pasea por los pasillos del instituto o sus alrededores, no puede dejar de pensar:
A) Todos estos niñatos me deben ver como un viejo.
B) Aunque sea motivo de cárcel a esa me la tiraba….y a esa….y a la de ahí…a casi todas.
Las mudanzas son horribles. Yo estoy alargando todo lo posible la mía de vuelta a casa de mis padres, pero no porque no quiera irme, sino por la pereza que me da trasladar todo lo que tengo aqui. Con el puto calor que hace no me apetece subir una mesa de escritorio tres pisos por las escaleras.
Me gustaria que todo fuera tan fácil como chasquear los dedos. A este mundo le hace falta un poco de magia.
PD: Los que saltan y se empujan como locos cada vez que suena Killing in the name de RATM en Razzmatazz somos mis amigos y yo, y a quien no le guste que le den por culo.
El día de mi cumpleaños dejé mi trabajo, que me había acompañado en mi dia a dia durante dos años y medio. Podría tirarme el rollo y decir que fue un arrebato y que le dije a mis jefes que les dieran por el culo, pero no fue así. Lo tenía bastante meditado.
Tres días más tarde ya tengo otro trabajo, en unos conocidos grandes almacenes suecos que venden cosas muy baratas pero que después te tienes que montar tú solo y a las que generalmente les suele faltar alguna pieza. Es un contrato por tres días, con el objetivo de cobrar el paro después y pasarme el curso que viene rascándome la barriga por las tardes y rocking every fucking weekend.
Verdad de la buena: Todas las tías que me gustan tienen novio.
La más reciente es una chica de mi empresa de la que ni sé el nombre. Tiene aspecto de ser la típica niña traviesa que jugaba a futbol con los niños, se subía a los árboles, se pelaba las rodillas cayéndose de la bici… Sólo que ahora tiene 25 años y está la mar de buena.
Cuando anoche vi que su novio venía a buscarla a la salida no me sorprendió, pero en el fondo esta vez albergaba cierta esperanza.
Cuando voy como una puta cuba escribo mensajes. A diestro y siniestro. Sobre todo a la gente que es fácil de encontrar en la agenda… Y en la gente en la que me da por pensar toda ida. Yo no soy de dar abrazos y exaltar la amistad; soy de coger el móvil con un ojo cerrado y enfocando con el otro… y encabronarme.
Luego por las mañanas me levanto asqueada, con pésimo sabor de boca y sentido de la orientación y veo en el móvil mensajes indescifrables en borradores sin poderse enviar y mensajes enviados de lo más psicópata. Luego es gracioso ver la factura con puntos álgidos a las cuatro de la mañana. A veces me equivoco de destinatario, otras asedio a la persona hasta que me ningunea y otros son fijos y fichan cada borrachera.
El sábado tengo una fiesta.
Yeah, karma’s a fact, that shit’ll come back someday
And I’ll be like… like I give a fuck
Ayer la peor zorra que hasta ahora he conocido me dijo algo que me jodió: “Yo por lo menos tengo lo que quiero”. A sus golpes bajos ya estoy acostumbrado y no suelen afectarme, pero este me jodió porque no es la primera vez que me lo dice. Hay que ser muy hijadeputa para echarle en cara a un tio, que además se supone que es tu amigo, que ha estado loco por ti y no te ha conseguido.
Ahora han pasado meses de aquello y me arrepiento tanto de haberla querido, porque por desgracia la he querido mucho. Intentando ser positivo lo considero una perdida de tiempo, pero la verdad es que he sido gilipollas con ella. Yo creía que era una tía especial, y lo único que tiene de especial es que está loca y es mala.
Ya no se acuerda de cuando babeaba por mí y me pedía que le dijera cómo me gustaría tirarmela, ni cuando me decía que yo era la persona más especial que había conocido. Ahora tenemos una relación fría y superficial, porque yo ya no quiero nada de ella y no trago con su mierda.
Me jode equivocarme con la gente y ahora cada vez que la miro sólo pienso que es el error más grande de mi vida.
Te odio Sara. Ojalá te mueras y dejes de joder la vida a la gente, porque no sabes hacer bien a nadie
Hace poco Jimmy Jazz y yo jugamos a un juego muy estimulante. Consistía en decir sucesos importantes de nuestras vidas por años, a lo quid pro quo, rápidamente y sin pensarlo. Era rápido y divertido, sobre todo entre la humareda de humo de su salón ikea: “tuve mi primer beso”, “me fumé el primer porro con mi padre, y el segundo”,…
Cuando ya habíamos agotado todos los años posibles y por haber, empezamos con la mitad de 2007 que ya llevamos. Me parece que en sólo 6 meses he recobrado vida humana y de nuevo me he visto reflejada en él. Porque no sé cómo coño, nos suceden copiadas. A veces me asusta… Lo que saqué a relucir es que en 6 meses ha habido mucho progreso humano, increíble y sorpresivamente. A veces no me reconozco, pero sigo encantada de haberme conocido.
Y cuando me siento así, como en un anuncio de compresas, entonces me da eso… esa cosa rara que me pasa a veces cuando me enajeno con las canciones muy muy pájaras. Escucho Keep the car running y me siento como si estuviera en Menorca de nuevo, asomada entre las rocas de Fornells, con la brisa en la cara y flipándolo en colores. Y lo único que has necesitado para ser feliz es viento y canción.
He agotado los últimos días de mis vacaciones en el chalet de los padres de mi cuñado en Tortosa. Nunca había estado allí y me apetecía salir de la rutina, pero me he dado cuenta de que adoro mi rutina.
Mi rutina es comerme un atasco en la Ronda Litoral, ver putas travestis en las Ramblas, procurar no perder el ticket de aparcamiento de algún centro comercial, salir de fiesta por Marina, comprar latas de cervezas a moros, comer un Döner a media noche, aparcar en zona de carga y descarga, sudar esperando que venga el metro, que me despierten los gritos de la vecina…
Mis ganas de vivir lejos de la ciudad ya eran de por sí pocas en este momento, pero tras este fin de semana me he dado cuenta de que me moriría si tuviera que alejarme tanto de una ciudad grande como Barcelona.
Imaginad la situación. Hay dos personas, una en cada punta de una mesa, amigos desde hace años, ligeramente avergonzadas y sumidos en un aura de silencio y tensión que se podría cortar con un cuchillo. Aparece un tercer sujeto, que algo ebrio, se dedica a lanzar gracietas y metáforas para avergonzarlos aún más en una especie de tónica de amor adolescente. Hoy me toca ser la protagonista de mejillas sonrosadas, corazón palpitante y con pelo siempre en movimiento gracias a un oompa-loompa que carga todo el día con un secador de pelo. En otra película, yo sería esa tocacojones.
Todo bien hasta que empieza a lanzar metáforas de grullas y serpientes. Todo queda disimulado hasta que el empanadillas oficial del grupo pregunta de qué coño están hablando. Y lo lanza en crudo.
Hachazo.
Reí por no llorar. Yo no soy una chica Cosmo. Estas cosas con la edad se tienen que sobrellevar. Me arrugué en la silla de plástico hasta querer escurrirme por los agujeritos. Jodidamente expuesta. Y saqué la moraleja: no más tocar los huevos por tocar. Y saqué otra: fóllatelo y piérdele respeto al asunto.
Hail the King and Queen
Queen Bee and Baby Duck
Hail! Stop!
Son las 7 y 13 de la mañana. Me he duchado, me he quitado el rímel de los párpados, y aún no he encontrado la paz interior. Vengo de una de las mejores experiencias sensoriales DE MI PUTA VIDA.
Después de que dos gotas de sudor de la diosa Beth Ditto me cayeran en los hombros, que me diera un chungazo mientras sonaba Star Guitar, de estar cinco minutos sin parar de botar con Heat Dies Down, aún no puedo con mi alma. Ni puedo olvidar decirle un hello algo gilipollesco a James Murphy, mientras tocaban All Sparks, ni cuando un hombre con celo en los pezones bailaba para sólo unos pocos mientras un calvo con un violín me hipnotizara. Ni cuando estuve una hora silbando las canciones, con los ojos cerrados y los brazos en el aire.
Ni esa vez en que bailé Space Island con un tío vestido de tenista.
Ni cuando un tipo me comió la boca con Rebellion y nos abrazamos y nos vino el subidon de brazos al aire y viva el amor.
Papa, aún no me puedo dormir. Aún no.
Sleeping in is giving in,
no matter what the time is,
sleeping in is giving in,
so lift those heavy eyelids.
El Anti-Karaoke mola mucho. Salir de fiesta los lunes también. Y salir de fiesta los martes. Y salir mañana hacia Londres. Todo mola ultimamente.
Lo que mola, en definitiva, es estar de vacaciones.
Barcelona ya es mía, Londres está a un paso, y lo próximo será Manhattan y después Berlin. Te jodes, Leonard, cuando estoy de vacaciones no hay quien me pare.
Cuando le dices a la gente que te vas a ir de casa de tus padres todos te hablan de los tópicos: la pereza que da hacerse de comer, tener que lavarte la ropa, que pagando un alquiler no tienes pasta para salir de fiesta, lo difícil que es la convivencia con un amigo, que después de hacer una fiesta en tu casa y ver el caos se te quitan las ganas de repetir… y todo es más o menos cierto, pero se dejan algo muy importante: cuando te vas de casa de tus padres has de empezar a pasar tiempo con ellos.
Llevo viviendo fuera de casa de mis padres casi cinco meses y desde entonces casi no he tenido un domingo de esos de estarte todo el dia tirado sin hacer nada; ahora los domingos son el dia de visitar a mis padres, o a mis abuelos, o a mi hermana, o a mis tios… Yo no soy una persona muy familiar, pero mi familia sí, y todos quieren verme más a menudo que yo a ellos y acabo cediendo. Antes el tiempo dedicado a la familia me resultaba insignificante, ahora sacrifico muchos sabados de fiesta hasta la hora del desayuno para madrugar los domingos (madrugar un domingo es levantarse entre las once y la una de la mañana). Por no hablar de tener que llamar a tu madre y contarle lo que has comido, como cuando eras pequeño y te ibas de colonias…
Por lo demás, vivir solo mola. Es cierto que las tareas del hogar quitan mucho tiempo, y que te cocinas poco, y que la convivencia es difícil, y que se llega justo a fin de mes, pero la libertad no tiene precio… o igual si. El año que viene volveré a estudiar y tendré que dejar el trabajo asi que me veo en la horrible situación de volver a casa de mis padres y perder esta libertad.
Marx dijo que la economia es el motor del mundo, o algo asi, y tenía tanta razón que asusta. Groucho Marx no, el comunista.
Cuando Trent Reznor canta lo de I hurt myself today, to see if I still feel… seguro que no se refiere al dolor que produce la depilación con cera, pero yo, que sí sufro ese dolor ahora mismo, me acuerdo de esa canción.
Yo no reciclo porque la naturaleza es cruel y tengo la firme decisión de acabar con ella; La naturaleza es cruel porque me quita pelos de la cabeza y me los pone en la espalda. Despues de unos años recurriendo a la cuchilla este año he decidido depilarme a lo bestia y acabar para lo que me queda de verano con los pelos innecesarios.
Y duele, vaya que si duele. No tanto los tirones (después del tercer me dolía tanto que me habia quitado hasta la sensibilidad) como el momento en que la cera caliente caía sobre mi, eso me mataba; aunque por otro lado también me daba morbo porque imaginaba a la esteticién virtiendo derritiendo una vela sobre mi pecho, sentada encima de mí. Sí, soy un cochino.
Cuando ha acabdo quería decirle a la chica que me ha depilado que por menos dolor del que ella me ha causado he sacado a mucha gente de mi vida, pero no está bien provocar a una mujer armada con cera caliente.
Me pica, y la sobredosis de Aloe Vera no mejora las cosas.
Aburrida en la cola de las entradas, giré la vista y no pude volver a mirar hacia atrás. Seis meses sin vernos. Tenía que ser en el jodido Fnac a las siete de la tarde lleno de gente.
Catatónica, le pedí a mi amiga que no girase la vista por nada del mundo. Fue patético no saber reaccionar. El corazón bate demasiado rápido y lanza ecos sincopados hacia mi garganta. Permanecí así, sin saber siquiera si había alcanzado a verme. Durante veinte minutos eternos ya no me quedaban folletos que desmenuzar compulsivamente, como una niñata presa del pánico.
Luego me fui con la cabeza gacha hacia la salida.
Of course we could never make this love last
I said of course we could never make this love last
The only love we know is love for ourselves
